Лирическая поэзия о времени и истории
В нем ужас и радость, и тоска скорбных грехов.
Прошлое пленит нас историей своею,
Лишь тенью осталось, нам о ней грустно вспоминать.
Но время бежит прочь, как ветер в полях,
И память забывает прежних времен мелодии.
Остаются лишь строки стихов,
Что века нерушимы, историю хранят.
О грозных войнах, о великих героях,
О прошедших эпохах и победах.
О времени, что неумолимо уносит,
Но и оставляет следы в памяти людей.
Читаем мы книги, старые и настоящие,
Им преклоняемся их чернила древние.
Строки стихов о временах и страданиях,
О храбрости и мудрости прошлых веков.
Лирическая поэзия, слова любви и родины,
О истории, что в наших жилах скрывается.
Мы повторяем ошибки прошлых поколений,
Но стихи остаются, чтоб помнить и понять.
Временные шаги в прошлом: проникновенные стихи о любви к минувшим годам и эпохам
Время бежит стремительно, оставляя за собой лишь воспоминания. И какой красотой они обладают! Вспоминая ушедшие годы, часто ощущаем ностальгию и любовь к тем временам. Именно такие чувства вдохновили поэтов на создание проникновенных стихов о прошлом.
Погрузитесь в мир этих стихов и позвольте им передать ту нежность и тепло, которые мы испытываем, вспоминая ушедшие эпохи.
- Минувшее время – сокровищница воспоминаний.
- Вспомним, как счастливы были мы в те дни.
- Будьте готовы к путешествию через ворота прошлого.
- Пусть эти стихи пробудят вашу любовь к ушедшим временам.
В этих стихах вы найдете подлинные чувства и эмоции, которые так часто теряем в суете современной жизни. Позвольте себе замечать и ценить прекрасные моменты, которые уносит время, и наслаждайтесь этим проникновенным путешествием в прошлое.
Марина Тёмкина
Разговор с Тамарой
— Мыла сегодня посуду и думала, сколько раз перемыла мама эти тарелки. Вспомнила, как покупала: фарфор японский дешёвыйс подсолнухами, разлохмаченными как бы под ветром,откуда-то взявшийся в «Хозтоварах», которыеона упорно называла скобяной лавкой. Приобретенья для обживанья квартиры, только что переехавна Басков переулок. Вернее, сначала нас не пустилив Болгарию. Местком-профком-партком, кто-то из нихсказал мужу, что, видно, он не читал газет от рожденья,что было почти правдой, так что в руках оказались деньги,на которые, чтобы не разошлись незаметно,была вместо поездки за границу закуплена красного цветазаграничная кухня, а на её фоне как-то убого смотрелисьстарые наши тарелки. В квартирах тогда, лет двадцать томуназад, иностранного, не из соцлагеря, было немного.Через три года мы уехали, почти не взяв с собою утвари,с мыслью, что́ уж там, за границей тарелок, что ли, нету? там и купим, если уж мы на тарелки не в состоянии заработать, тогда и уезжать не стоит. А потом уехала мама и взяла тарелки эти в дорогу.Часть уж была перебита. И когда мы к ней приходили,то ели на этих тарелках, а когда она умерла,я отдала их брату. Вещи её как будто впиталичасть боли, я не могла к ним тогда прикасаться.Видишь, говорю, семь лет прошло, а это не проходит.
И ты мне тоже рассказывалапро маму, про эвакуацию, про то, как вы узнали,что бабушку с дедушкой закопали живьём на Украине,и про то, как тебя маленькую оставляли на весь день одну,ну, просто с утра до ночи. И как город выделил им грядкив пяти километрах, и как вы туда с мамой ходили,едва волоча ноги, чтоб посадить картошку на зиму,лук и тыкву, и она тебе всю дорогу рассказывала сказки,заговаривала зубы, потому что нести на руках не могла.И выросла тыква, как в сказке, большая-пребольшая,четырёх мужиков нанимали, в грузовик грузили,а потом ели всю зиму варёную, сушёную, печёную,и как это было вкусно. И про платья наших мам говорили,про те, в 50-х, про то, что красивей одеждыникогда не видели в жизни, даже в Париже,тряпочки вспоминали, расцветки, фасоны, отделки.И про то, как мама однажды сказала гостю,что девочка растёт некрасивой, и как уверенно он возразил,что-то в этом понимая. И про то, говорят ли мужчинытак, как мы говорим бесконечно друг с другом о семейном,о наших мамах-папах, и о том, какая тем женщинам,нашим красоткам-мамам, выпала жизнь с керосинкой,с дровами, с войною, с ожиданьем мужей обратно,чтобы начать их опять обстирывать, обглаживать, готовить,и нас тому же научили. А я рассказывала,что всё время болела ангинами в детстве, и однажды,лет в пять, в такой день очень затосковала по мамеи звала её, а она была на кухне, варила обеди не приходила. А я звала, звала, просто очень хотелосьмаму, чтоб пришла побыть со мною. И она, наверное,я думаю, слышала, что зову, но не шла, не обращалавниманья, подумаешь, думала, покричит ребёноки перестанет. Они тогда все были такие,некого винить за это. Но тут мимо нашей дверипроходила соседка-врачиха, возвращаясь с работы,и услышав вопли обычно тихого ребёнка «ма-ма, ма-ма»,потому что ведь вправду болела и было плохо,страшно и одиноко, и очень хотелось маму,пошла позвать её, хотя все они не ладили друг с другом,и маме стало неловко, пришла, посмотрела строго,увидела, что ничего не случилось, и стала ругать,как же тебе не стыдно так кричать, пугаешь соседей,лежи тихо, я здесь, никуда не делась, занята,ты же знаешь, обед же нужно варить кому-то. И ушла.А я осталась и больше никогда не плакала, не звалана помощь. Но теперь, когда я по взрослости болею,вдруг накатывает тоска ужасная без причины,и в какой-то момент понимаю, это — по маме,хочу, чтоб пришла, поправила одеяло, принесла чаю,моя мёртвая мама. — «У тебя не допросишься», —она говорила.
Трентон, Нью Джерси
Время летит незаметно – современные стихи.
Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз — вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс — то есть почти что старый. Шорты с футболкой — простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара — листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька — он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.
Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче — ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.
Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге — и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать…
Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя — с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. «Двадцать один», — бормочу сквозь сон. «Сорок», — смеется время. Сорок — и первая седина, сорок один — в больницу. Двадцать один — я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь — на десятом. Десять — кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь — на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне…
Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.
стихи Али Кудряшевой (2007)
Ирина Котова
Пустота
такой же пустой как сейчас я видела москву однажды во время торфяных пожаров в 2010 мы возвращались поезд въехал внутрь серой стены из неё невозможно было вырваться её невозможно было пройти насквозь дым цепкими клешнями цеплялся за перрон волосы одежду сумки в вагоне метро юноша в медицинской маске сел на корточки возле двери и расплакался
дома не было кондиционера — почти два дня провели в автомобиле потом решили вновь выехать из города в районе тверской по улице шла женщина к её груди — прижата маленькая собачка женщина одной влажной салфеткой прикрывала своё лицо другой — носик собачки
говорят пустоты всегда заполняются чем заполнятся эти пустоты? нефтью-газом-глазами умерших? пустота сужает сознание до физиологических потребностей до входа и не выхода
говорят чтобы сломать сопротивление нужно закрыть старый город окна забить деревяшками в дома — сбросить мусор и построить подделку этого города поблизости так всем станет легче всем станет всем
…………..
после пожара мы вернёмся в свой старый город
без пустот
Всеволод Емелин
Неболдинская весна
Можно пойти и нажраться Пока не закрыт магазин Кончилась изоляция Начался карантин.
Выпью сто грамм один И т. д. и т.п. Кончится и карантин И наступит ЧП.
Жизнь еще веселей Будет тогда у нас С топотом патрулей Сквозь комендантский час.
Тупо гляжу урод На кнопочный телефон Выдадут QR-код А на хрена мне он.
Снегом метет апрель По площадям Москвы Хватит на пару недель Денег мне и жратвы.
Чтоб хорошо взяло Я все допью до дна Выгляну за стекло А улица-то полна.
Идет в бескрайней толпе За мертвецом мертвец Кончится и ЧП И настанет пиздец.
Вирус, тебя не спасет Теперь никакая корона Принят был на твой счет Целый пакет законов.
Чтобы оставил, блядь Ты эти свои попытки Будут нас штрафовать И отправлять на крытки.
Чувствует организм Что-то в груди хрипит На хер такая жизнь Где ты мой друг, COVID?
Вот тебе моя грудь Когда все так навалилось Вовсе не худший путь Этот коронавирус.
Седьмой десяток уж мне Буксует жизни конвейер Впереди, прислонившись к стене, С нетерпением ждет Альцгеймер.
Или апоплексический Меня разобьет удар И я буду, герой трагический, Ходить под себя. Кошмар!
А тут все быстро, культурно Кашель, насморк и хрип Высокая температура, Короче привычный грипп.
В последней стадии бурной Похрюкаешь два денька И можно готовить урну И нет меня, дурака.
Наряженные в скафандры Не заразится чтоб Санитары как Ихтиандры Запаяют цинковый гроб.
И зароют они В конце эпопеи бессмысленной И нет забот у родни Немногочисленной
Всех от поминок спасу я С дракой, танцами, пением Жаль не проголосую За Полное Обнуление.
Михаил Айзенберг
Примерно шестидесятые
I
Что это было с нами,и со всеми, и порознь?Словно на нас цунамишло, набирая скорость.
Дни темнотой сияли,и в темноте успелилучшими стать друзьямив считанные недели.
Петли о них скрипели,шторы о них шуршали,и через две ступенилестницы вверх бежали.
В скорости их начальнойчистое есть везение -точный бросок случайный,где на кону спасенье.
Верите? И не верьте.Опыт не стал урокомне посылать за смертьюни под каким предлогом.
Только потом наступитвремя иных разведок,где и нас приголубят,сохранив напоследок.
II
Как вода идет на волнолом,вечер продвигается томительно.Город за небьющимся стекломзатаил повадки отравителя.Год примерно шестьдесят шестой,смутные тона шестидесятых.Это их лекарственный настойна знакомых выстоялся ядах.
Толстое зеленое стекловыставленных в ряд больших бутылок.Шапка-невидимка на затылокс непривычки давит тяжело.
* * *
Было так, что и нету живого места.Кто и где окажется, не спасется.А в почтовом ящике спит повестка,и никто не знает, когда проснется.
Посторонним взглядом, стеклянным глазомза тобой пространство следило снуло.Но однажды рябью пошло и разомкак большая рыбина вверх плеснуло._____________
Отчего б не жить – да и что такого? –подмешав к основе цветных волокон,чтобы текст, начавшийся с протокола,невзначай продолжился травелогом.
Отменяют время как рейс порожний,а оно себя возвращает сновас боковой тропы, звуковой дорожки,из любого выхода запасного.
* * *
Как записки легли к изголовьюэти годы. Еще запиши,что тогда занимались любовьюмы почти на лету, как стрижи.
Эти годы, никто не учил ихзастывать на лету, на бегу.А листками в бесцветных чернилахя еще поделиться могу –
как ходили с пустыми рукамивызывать стеклотару на бой,только б выжать из воздуха каменьи на нем утвердиться стопой.
Жизнь в стихах: отражение пройденного пути
В каждой линии стихотворения затаено частичка нашей души, которая вспоминает мгновения прожитого времени. Встречи и прощания, приобретения и потери – все это составляет краски нашей жизни.
Строки стихов становятся мостом между прошлым и настоящим. Они помогают нам осознать, разобраться в наших чувствах и переживаниях. Стихи открывают дверь в нашу душу, позволяют нам почувствовать себя ближе к самим себе.
В то время как мы идем по своему пути, стихи сопровождают нас, будучи верными компаньонами. Они запечатлевают важные моменты, которые иначе могли бы ускользнуть из нашей памяти. Они сохраняют историю на наших страницах.
Буквы, стоящие в строчках стихотворений, складываются в наряды эмоций, создают гармонию. Они становятся мостом между нами и миром, соприкасающимся с нашей жизнью. Стихи позволяют нам разделить свои мысли и чувства с другими людьми.
Жизнь в стихах – это способность отразить свое внутреннее я, свои переживания и мысли, наполнить их смыслом и делиться с окружающими. Это возможность ощутить себя частью большего и насытить свою жизнь искусством слова.
Пусть стихи будут твоим напоминанием о каждом шаге, о каждом мгновении, о каждом человеке, ставшем частью твоей истории. Пусть они помогут тебе понять, найти себя и найти смысл во всем, что приходит на твой путь.
Поэзия о прошлом и настоящем
Стихи о прошлом могут помочь нам задуматься о том, какие уроки мы можем извлечь из истории, чтобы не повторять ошибки прошлого
Они напоминают нам о важности сохранения исторической памяти и о том, что наше настоящее неразрывно связано с тем, что было раньше
В стихах о настоящем авторы обращаются к событиям, происходящим прямо сейчас, и пытаются проникнуть в суть происходящего. Они задают вопросы о смысле жизни, о любви, об отношениях между людьми, и пытаются найти ответы, которые помогут нам лучше понять наше время и себя самих.
Поэты нередко используют метафоры и символы, чтобы передать сложные эмоции и идеи. Их стихи могут быть как яркими и экспрессивными, так и нежными и лиричными. Они могут заставить нас задуматься, улыбнуться или плакать, но всегда они затрагивают наши самые важные чувства и взгляды на мир.
Кто-то говорит, что поэзия — это язык души. В стихотворениях о прошлом и настоящем мы можем услышать разные голоса, разные истории и разные мнения
Но важно, чтобы мы не забывали слушать их, чтобы мы не забывали ценить историю и самое главное — чтобы мы не забывали, что мы — люди, и наша судьба неразрывно связана с историей нашего мира
Ностальгия за прошлыми годами: стихи о воспоминаниях и ушедших временах
Ветер прошлых дней
Этот ветер, прошлых дней
Нежно касает моих волос.
Он приносит аромат сирени,
Манит меня в благоуханный ковер.
Вспоминаю как прежде:
Лето, вечер, теплый воздух.
Мечтаю о будущем,
Но об одном не забуду – прошлое.
Ушедшее время
В тумане ушедшего времени
Сокрыта моя молодость.
Там, в дали, забвенья между сными,
Я ощущаю его нежное прикосновенье.
Словно тени прошлых лет,
Молча оседает на память.
Грустно смотрю на пожелтеющие фото,
Вспоминая счастливые мгновенья.
Детство
Детство, время безбрежной радости,
Не вернуть уже никогда.
Парающиеся лучи солнца,
Ручейки, робко бегущие с горы.
Исчезло все, но осталось в сердце.
Пытливый ум, неугомонный дух.
В снах я лечу обратно,
Погружаясь в сказочную реальность.
Забытое лето
Забытое лето, молчание дождя,
Грозовые облака над головой.
Бесконечные прогулки по полям,
Порхающие бабочки, цветы на лугу.
Душа тоскует по тем временам,
Где нет суеты, нет обязанностей.
Они остались только в воспоминаниях,
В далеком прошлом, на нитях времени.
Возвращение в прошлое: поэзия о вечности воспоминаний и эмоциональной связи с прошлыми событиями
В стихах о прошлом просматриваются чувства ностальгии и любви к тем временам, которые уже ушли. Поэты возвышают моменты и эмоции прошедших дней, делают их вечными в своих стихотворениях.
Они описывают воспоминания, которые переполняют душу и вызывают эмоциональную связь с прошлыми событиями. Возможно, это радостные моменты жизни или грустные пространства незабываемых встреч. Но независимо от вида эмоций и событий, описываемых поэтами, их стихи приносят умиротворение как тем, кто повзрослел и ушел от прошлого, так и тем, кто чувствует эмоциональную привязанность к прошедшим временам.
Быть в прошлом может быть источником вдохновения для будущих целей и стремлений. Прошлое образует основу для новых открытий, что придает особую ценность духовному росту людей.
Стихи о прошлом – это мост между настоящим и прошлым, который позволяет нам перенестись назад во времени и вспомнить моменты, важные для себя и других людей. Поэты запечатлевают ушедшие времена и переживания, создавая поэтические шедевры, которые навсегда останутся в наших сердцах и памяти.
Эти стихи наполняют нас разными эмоциями — от счастья и радости до грусти и тоски. Они делают нашу жизнь более насыщенной и значимой, позволяют нам проникнуться глубоким и мыслями о прошлом. Время может уйти, но эмоциональная связь останется в нас навсегда, сопровождая нас в настоящем и будущем.
Стихи о прошлом – испокон веков способ сохранить воспоминания о том, что сделало нас теми, кем мы есть сегодня.
Любовь к ушедшим временам: стихотворения о притягательности старины и романтике прошлого
Прошлое окутано тайной и воспоминаниями,
Эта старина и романтика не проходят незамеченными.
Мы вспоминаем с теплотой и легкой ностальгией,
Как когда-то жизнь текла, полна светлыми днями.
Старые улицы и дома, мимо которых проходили мы,
Теперь вызывают в нас нежные воспоминания и з к р е п н ю.
Старый альбом с фотографиями в руках мы разворачиваем,
Потерянные мгновения вновь в памяти пробуждаем.
И вновь окунаемся в мир потерянной юности,
Воссоздаем моменты счастья, любви и независимости.
Прошлое притягивает нас своей атмосферой,
Оно наполняет нас эмоциями, вдохновляет на казуистику.
Мы любим старинные книги, злосчастные слова и старые песни,
Которые заставляют душу трепетать и сердце надрываться.
В этих стихах привнесена старая душа и добрая мудрость,
Которые в наши сердца врываются с неутолимостью.
Любовь к ушедшим временам, к прошлому и его обаянию,
Это вечное стремление сохранить картину мира в наших воспоминаниях.
Татьяна Вольтская
* * *
Дождь, на асфальте оспины. Синий холодный свет.Как Твое имя, Господи – грозное или нет?Скользкие эти лестницы, плоские этажи,Ветки от ветра бесятся. Сколько мне лет, скажи?Преет ладонь, зажатая в бабушкиной руке –Этим путем когда-то мы медленно шли к реке.В глаз заплывали ребусы – мальчик, собака, дрозд,К темной нестрашной крепости вел деревянный мост.Как тебя звать по имени? Обнажена Нева,Как Франческа да Римини – цепляясь за острова,Мимо белых проносится, мимо красных колонн.Каменной переносицей хмурится Посейдон.Ты целовалась – вспомни-ка – вот у этой стены.Город, река, любовники, все – приговорены.Словно кошмар Коперника, солнце в тяжелом снеКружит вокруг репейника, растущего на стене,Из гранитного лоскута с надписью, из груди.Холодно, дует. Господи, имя Твое – Прости!
* * *
Летний лес – как мир перед войной –За стеной сорочьи перебранки,И подушки мха, и ты со мной,Теплая кора, смола из ранки,
Флаги солнца и моторы пчел,Белый гриб, Филонов и Дейнека,Ты со мной и наизусть прочелТютчева, и не бывает снега.
Вьющийся рябинный крепдешин,Бузины взволнованное знамя,Только сосны на помин душиЗажжены, а чьей – пока не знаем.
Долго-долго смотришь на меня,Дышит отцветающая кашка,И горящей осени стенаВ двух шагах, но не видна пока что.
* * *
Свет вырубился. Мы зажгли свечу, Печь растопили, подогрели кашу. Вокруг внезапных огненных причуд Раскинулись по стенам тени наши,
А наши мысли вышли из углов. Дождь кончился, в окно стучался ветер. В печи дышала гроздь багровых дров, Ведро воды сипело, как Дарт Вейдер.
И потянулись к нашему столу Гуляки, зависающие в клубах, Мазурики, прилипшие к стеклу, Раскольники, сгорающие в срубах,
Монахи, старцы, странники, хлысты, Философы, филологи и волки, Глядевшие на нас из темноты, И парень с Че Геварой на футболке,
А прочий мир исчез в ночной золе. Все на свечу глядели, не мигая, Пока она плясала на столе, Испуганная, стройная, нагая,
Как будто слово уголками губ, Творя миры без видимых усилий. И свет зажёгся – беззастенчив, груб. И мы его, конечно, погасили.
Лучшие стихотворения о прошлом: стихи про историю короткие
Давно минувший век,
Распахнул свой покров,
О прошлом там речь века,
Откроем историю снов.
Были времена славы,
Гордости и подвигов,
Легенды столетиями
Хранят облик героев.
Звучат стихи о прошлом,
Храним в сердцах тепло,
Там герои незабвенны,
Силу имеют и дар.
Смуты, разделы земли,
Завоевания и войны,
Имена великих людей,
Чьи истории навсегда с нами.
В поэтов стихах звучит
Отголосок старины,
Они будут вечно жить
Свидетельство истины.
| Имя автора | Название стихотворения |
|---|---|
| Александр Пушкин | К Музами |
| Сергей Есенин | На новом месте памятник |
| Марина Цветаева | Век |
| Иосиф Бродский | Из прошлого |
| Борис Пастернак | Стихи о советской истории |
Вдохновляющие стихи о прошлом
Ничто не проходит даром,
Запомни, сердце мое.
Все, что было, остается с нами,
Навеки, как ветер свое пути.
Прошлое – наш опыт, наш урок,
Путеводная звезда надежды.
Во мраке туманов и забытья
Оно светит и вызывает мечты.
В прошлом мы строим будущее
И прорастаем через время.
Открыты сердца и мысли
К светящимся звездам путей.
Свою историю мы ведем,
Историю своего рода.
Чтобы следы оставить в мире,
Встречая новые рассветы.
Вдохновение черпаем в прошлом,
Воспоминаниями, легендами.
Но не забываем, что мощный огонь
Горит и в наших руках остался.
Идем вперед, но не забываем,
Что за плечами у нас – корни.
Свою судьбу мы преображаем
И зарождаем историю новую.
Позади остается прошлое,
Гордость и моменты славы.
Но в мечтах и сердце живут
Великие и тихие надежды.
