Стихи о жизни
А со временем мне все-таки стали нравиться не только стихи о любви, но и философские стихи, стихи о жизни. И сейчас не могу не упомянуть о них тоже. Это тоже современные стихи, потому, может, они так по-новому актуальны и задевают за живое, хотя, по сути, речь все равно идет о тех же вечных и непреходящих истинах, которые мы постигаем на протяжении жизни.
*** Бог звонил. Извинялся. Говорит, был занят. Катастрофы, цунами, падение цен и самолетов. Мертвые дети. Тухлые шпроты. Разбитые души. А обвиняют кого? Вот, то-то. Намаялся. Устал всех лечить, капать на сердце йодом, дуть на раны. «Щиплет, конечно. Больно, конечно. Не плачь. Все заживет. Не поздно, так рано». Бог звонил. Говорит, надо было помочь. Там кто-то умер. Кто-то домой не вернулся. Кто-то чего-то дунул и ревел в его плечи о том, как лажанулся. А после бросал за колкостью колкость, хлестал по щекам, обвиняя. Так злобно. Но, кажется, полегчало. Бог мне сказал, что это важнее. Кто-то Его ненавидит, кто-то послал на три буквы. Кто-то желал Ему самые сильные муки и клял Его день рождения. «Но что тут поделаешь? Пройдет же… со временем». Бог заходил… Был такой усталый и грустный. Но улыбнулся. Сел на ручку дивана, провел ладонью мне по макушке и тихо спросил: «Что случилось?» А я замолчал. Стыдно так стало… Я налил ему чай, терпкий горячий, укутал пледом колени, и, сев возле ног, тихо читал стихи. Просто, чтоб отдохнул он. Просто, чтоб не грустил он. Просто…
Кот Нетрезвый
Дарина Никонова
Зачем?
Я умею делать много странных вещей: Грибы собирать, искать на собаке клещей,
Плавать, кататься на лыжах, класть кирпичи, Нужных продуктов купив, испечь куличи.
Могу развести костёр, завалить дерево бензопилой, Красить, крыть лаком за слоем слой,
Строгать рубанком, свивая стружку в спираль, Могу набренчать чего-то, если под рукой рояль,
Могу прибивать гвозди, водить автомобиль, Могу станцевать вальс, а то ещё, может, кадриль.
По снежному склону упав, себя задержать ледорубом, Если в бригаде – брёвна сложить срубом.
Могу пройти на байдарке (не самый трудный) порог, Могу из кефира сделать творог (или правильно «творог»?)
Могу, цедя ледяное виски, кием катать шары, Могу, растянувшись на тёплых мостках, слушать, как зудят комары,
Из одуванчиков плести венки (от них – липкие пальцы), Скитаться по аэропортам эдаким заправским скитальцем…
Скитальцем… Да… Но это не важно и не пригодится мне никогда В тесном пространстве корабля, вот уже десять лет летящего в никуда…
mercibo
*** Вот человек – сон в середине сада. Одной он рукой до неба, другой – до моря. Поговори с ним. Скажи ему то, что надо, И возвратись в любовь. Из любви. Любовью.
midori_ko
И в заключение о современных стихах о любви и о жизни просто доброе, теплое, мирное, для настроения. Пусть будет и так иногда, как отдых от нашей торопливой, суетной жизни.
Вот двор. Вот груша. Вот и пес. Опять кирпич в зубах он нес. Соседи – старые друзья. А что же на повестке дня? – Ах, вы сегодня постирали? – А мы вчера в лото играли! – Почем сегодня помидоры? – А я рецепт скажу вам новый! И так в круговороте дней Живет мирок судьбой своей. Здесь тетки рано располнели, А дядьки рано полысели. Здесь время вовсе не летит, А мирно в воздухе висит.
Автор неизвестен
Так что побольше нам в жизни душевных, теплых стихов, от которых душа наполняется музыкой. Любви и тепла нам всем, мои дорогие!
Незнакомка
Александр Блок
По вечерам над ресторанами
Горячий воздух дик и глух,
И правит окриками пьяными
Весенний и тлетворный дух.
Вдали над пылью переулочной,
Над скукой загородных дач,
Чуть золотится крендель булочной,
И раздается детский плач.
И каждый вечер, за шлагбаумами,
Заламывая котелки,
Среди канав гуляют с дамами
Испытанные остряки.
Над озером скрипят уключины
И раздается женский визг,
А в небе, ко всему приученный
Бессмысленно кривится диск.
И каждый вечер друг единственный
В моем стакане отражен
И влагой терпкой и таинственной
Как я, смирен и оглушен.
А рядом у соседних столиков
Лакеи сонные торчат,
И пьяницы с глазами кроликов
«In vino veritas!»* кричат.
И каждый вечер, в час назначенный
(Иль это только снится мне?),
Девичий стан, шелками схваченный,
В туманном движется окне.
И медленно, пройдя меж пьяными,
Всегда без спутников, одна
Дыша духами и туманами,
Она садится у окна.
И веют древними поверьями
Ее упругие шелка,
И шляпа с траурными перьями,
И в кольцах узкая рука.
И странной близостью закованный,
Смотрю за темную вуаль,
И вижу берег очарованный
И очарованную даль.
Глухие тайны мне поручены,
Мне чье-то солнце вручено,
И все души моей излучины
Пронзило терпкое вино.
И перья страуса склоненные
В моем качаются мозгу,
И очи синие бездонные
Цветут на дальнем берегу.
В моей душе лежит сокровище,
И ключ поручен только мне!
Ты право, пьяное чудовище!
Я знаю: истина в вине.
24 апреля 1906
* In vino veritas! — Истина — в вине! (лат.)
Кинжал
Михаил Лермонтов
Люблю тебя, булатный мой кинжал,
Товарищ светлый и холодный.
Задумчивый грузин на месть тебя ковал,
На грозный бой точил черкес свободный.
Лилейная рука тебя мне поднесла
В знак памяти, в минуту расставанья,
И в первый раз не кровь вдоль по тебе текла,
Но светлая слеза — жемчужина страданья.
И черные глаза, остановясь на мне,
Исполнены таинственной печали,
Как сталь твоя при трепетном огне,
То вдруг тускнели, то сверкали.
Ты дан мне в спутники, любви залог немой,
И страннику в тебе пример не бесполезный:
Да, я не изменюсь и буду тверд душой,
Как ты, как ты, мой друг железный.
Страстные стихи
И какая же любовь без страсти, так что, конечно, и в стихах без нее не обходится.
*** Если б ты видела его плечи, девочка, ты бы с ума сошла, Я его безобразно хотела – мир вокруг своим сердцем жгла, Я его безответно любила – я его не могла отдать… Только небо меня корило – ты с коленей забыла встать.
Если б ты видела его руки, девочка, ты бы ушла на дно. В этих ладонях хочется гибнуть и хочется жить назло, В этих ладонях радость и горе, волны больших портов, Только сидишь и ждёшь наказание от быстрых его ветров.
Если б ты видела его губы, девочка, ты бы бросилась в полымя. Этот жар невыносимо сладкий, он сжигает тебя дотла, Этот жар догорит и стухнет, врежет в тело немую дрожь, А потом две недели с лишним ты его так послушно ждёшь.
Если б ты видела его сердце, девочка, ты б ночами забыла спать, Оно бьётся под кожей громко, после всё начнёшь забывать, Оно бьётся, как птица в клетке, трудны взмахи его крыла, Он промолвит: «Ты знаешь, милая, ты мне, кажется, очень нужна».
*** Один взгляд на тебя – и вот я уже ускользающая мишень, Бегу по лесам, по болотам, по заросшим дорогам, Одно слово к тебе – и вот я не больше, чем просто тень, Тускнеющий солнечный луч под небесным сводом.
Один взгляд, одно слово, один выдох и вдох один, Я двигаюсь быстро параллельно чужим маршрутам. Один твой выстрел – и прах мой развеется меж светил, Останется место лишь твоим безответным звукам.
Один перекрёсток, второй – как ты смог меня полюбить? Неверную, острую, странную, снующую по чертогам. Как только появится шанс, ты должен меня убить: Я самое страшное из всего, что было создано Богом.
Кира Ветер
*** Хочешь, полюблю тебя неистово? Будешь биться подо мной оргазмово. Хочешь чувства сладостно-искристого И всего такого страстно-разного?
Хочешь, полюблю тебя мучительно? Хочешь, буду пить тебя глоточками? Хочешь, геометрии учителем Стану, чтоб найти твою G-точку и
Вектор от нее до невозможного Протяну сквозь гул сердцебиения? Хочешь, все твои ручьи подкожные Доведу до бурного кипения?
Хочешь, поцелуями горючими Проложу тропинку в мир безумия? Хочешь, я тебя до слез замучаю? Хочешь?..
Гаййй
Ты меня не любишь, не жалеешь
Сергей Есенин
Ты меня не любишь, не жалеешь,
Разве я немного не красив?
Не смотря в лицо, от страсти млеешь,
Мне на плечи руки опустив.
Молодая, с чувственным оскалом,
Я с тобой не нежен и не груб.
Расскажи мне, скольких ты ласкала?
Сколько рук ты помнишь? Сколько губ?
Знаю я — они прошли, как тени,
Не коснувшись твоего огня,
Многим ты садилась на колени,
А теперь сидишь вот у меня.
Пусть твои полузакрыты очи
И ты думаешь о ком-нибудь другом,
Я ведь сам люблю тебя не очень,
Утопая в дальнем дорогом.
Этот пыл не называй судьбою,
Легкодумна вспыльчивая связь,—
Как случайно встретился с тобою,
Улыбнусь, спокойно разойдясь.
Да и ты пойдешь своей дорогой
Распылять безрадостные дни,
Только нецелованных не трогай,
Только негоревших не мани.
И когда с другим по переулку
Ты пойдешь, болтая про любовь,
Может быть, я выйду на прогулку,
И с тобою встретимся мы вновь.
Отвернув к другому ближе плечи
И немного наклонившись вниз,
Ты мне скажешь тихо: «Добрый вечер…»
Я отвечу: «Добрый вечер, miss».
И ничто души не потревожит,
И ничто ее не бросит в дрожь,—
Кто любил, уж тот любить не может,
Кто сгорел, того не подожжешь.
Письмо Татьяны к Онегину
Александр Сергеевич Пушкин
Я к вам пишу – чего же боле?
Что я могу еще сказать?
Теперь, я знаю, в вашей воле
Меня презреньем наказать.
Но вы, к моей несчастной доле
Хоть каплю жалости храня,
Вы не оставите меня.
Сначала я молчать хотела;
Поверьте: моего стыда
Вы не узнали б никогда,
Когда б надежду я имела
Хоть редко, хоть в неделю раз
В деревне нашей видеть вас,
Чтоб только слышать ваши речи,
Вам слово молвить, и потом
Все думать, думать об одном
И день и ночь до новой встречи.
Но, говорят, вы нелюдим;
В глуши, в деревне всё вам скучно,
А мы… ничем мы не блестим,
Хоть вам и рады простодушно.
Зачем вы посетили нас?
В глуши забытого селенья
Я никогда не знала б вас,
Не знала б горького мученья.
Души неопытной волненья
Смирив со временем (как знать?),
По сердцу я нашла бы друга,
Была бы верная супруга
И добродетельная мать.
Другой!.. Нет, никому на свете
Не отдала бы сердца я!
То в вышнем суждено совете…
То воля неба: я твоя;
Вся жизнь моя была залогом
Свиданья верного с тобой;
Я знаю, ты мне послан богом,
До гроба ты хранитель мой…
Ты в сновиденьях мне являлся,
Незримый, ты мне был уж мил,
Твой чудный взгляд меня томил,
В душе твой голос раздавался
Давно… нет, это был не сон!
Ты чуть вошел, я вмиг узнала,
Вся обомлела, запылала
И в мыслях молвила: вот он!
Не правда ль? Я тебя слыхала:
Ты говорил со мной в тиши,
Когда я бедным помогала
Или молитвой услаждала
Тоску волнуемой души?
И в это самое мгновенье
Не ты ли, милое виденье,
В прозрачной темноте мелькнул,
Приникнул тихо к изголовью?
Не ты ль, с отрадой и любовью,
Слова надежды мне шепнул?
Кто ты, мой ангел ли хранитель,
Или коварный искуситель:
Мои сомненья разреши.
Быть может, это все пустое,
Обман неопытной души!
И суждено совсем иное…
Но так и быть! Судьбу мою
Отныне я тебе вручаю,
Перед тобою слезы лью,
Твоей защиты умоляю…
Вообрази: я здесь одна,
Никто меня не понимает,
Рассудок мой изнемогает,
И молча гибнуть я должна.
Я жду тебя: единым взором
Надежды сердца оживи
Иль сон тяжелый перерви,
Увы, заслуженным укором!
Кончаю! Страшно перечесть…
Стыдом и страхом замираю…
Но мне порукой ваша честь,
И смело ей себя вверяю…
____________Отрывок из романа в стихах «Евгений Онегин».
Старые слова
Три слова, будто три огня, придут к тебе средь бела дня. Придут к тебе порой ночной, огромные, как шар земной. Как будто парус кораблю – три слова: «Я тебя люблю».
Какие старые слова! А как кружится голова, а как кружится голова!
Три слова, вечных, как весна. Такая сила им дана! Три слова – и одна судьба, одна мечта, одна тропа. И вот однажды, всё стерпя, ты скажешь: «Я люблю тебя».
Какие старые слова! А как кружится голова, а как кружится голова!
Три слова, будто три зари. Ты их погромче повтори. Они тебе не зря сейчас понятны стали в первый раз. Они летят издалека, сердца пронзая и века.
Какие старые слова! А как кружится голова, а как кружится голова!
Стихи про кошек и кофе
Там, где кошки и кофе, там же и любовь, разве нет? Сколько они в нас теплых чувств вызывают, так сразу на душе хорошо становится даже просто при мысли о них, так что неудивительно, что и стихов немало о кофе и о кошках.
*** В пыльной Москве старый дом в два витражных окошка, Он был построен в какой-то там –надцатый век. Рядом жила ослепительно-черная Кошка Кошка, которую очень любил Человек.
Нет, не друзья. Кошка просто его замечала – Чуточку щурилась, будто смотрела на свет. Сердце стучало… Ах, как ее сердце мурчало! Если при встрече он тихо шептал ей «Привет».
Нет, не друзья. Кошка просто ему позволяла Гладить себя. На колени садилась сама. В парке однажды она с Человеком гуляла, Он вдруг упал. Ну а Кошка сошла вдруг с ума.
Выла соседка, сирена… Неслась неотложка. Что же такое творилось у всех в голове? Кошка молчала. Она не была его кошкой. Просто так вышло, что… то был ее Человек.
Кошка ждала. Не спала, не пила и не ела. Кротко ждала, когда в окнах появится свет. Просто сидела. И даже слегка поседела. Он ведь вернется и тихо шепнет ей «Привет».
В пыльной Москве старый дом в два витражных окошка, Минус семь жизней. И минус еще один век. Он улыбнулся: «Ты правда ждала меня, Кошка?» «Кошки не ждут… Глупый, глупый ты мой Человек».
Саша Бест
Питерский кофе
Запах кофе увезу с собой из Питера, Влагу глаз, касанье рук, тепло кофейника. Всё, что помнится, тем запахом пропитано… Тонкой ниточкой в житейском муравейнике.
Утяну его невидимо, неведомо Для снующих мимо, для непонимающих, Вдоль по улице, по лестнице, к себе домой. От домашних утаю и от товарищей.
Слишком пряного в нём много и дразнящего, Откровенного, манящего, запретного. Ах, он выдаст с головой меня, пропащего, Мою тайну чумовую, несусветную.
mercibo
*** Ветер бьётся о крышу. Наш старенький шифер дребезжит о своём – непонятно о чём, дождь с завидным упорством тарабанит, что просто есть реальность покоя. В вазе дремлют левкои, и с наплывами ветра память детства и лета оплетается звуком волшебства сонным утром, где шум ветра о крышу больше виден, чем слышен, и где кот на окошке сам из сказки немножко.
Super-kakadu
Про кофе
А ты сидишь со мною за чашкой кофе, Совсем как в тот нечаянный первый раз. И говоришь, что свой ненавидишь профиль. А я боюсь смотреть на тебя анфас.
Боюсь, что я опять допустил промашку. Хотя, скорей всего, допустил вчера. Боюсь, что ты сейчас отодвинешь чашку И скажешь, что, увы, но тебе пора.
И мы поедем каждый своим маршрутом. И я успею даже (бегом) в метро Нырнуть в последний поезд. А завтра утром Земля починит розу своих ветров.
И всё пройдёт. Как не было и в помине. Волшебный миг. Короткий слепой полёт. Случайно сердце кто-то наружу вынет, Погреет в лапках бережно. И вернёт.
Сергей Фаттахов
*** И губы, умеющие извлекать протяжные, длинные стоны, И волосы, пахнущие много лет одним и тем же прохладным запахом, И руки, в которых бьётся в истерике плоть саксофона, И кофе, такой невозможно горький, и сигарета с утра, вместо завтрака.
Всё это ляжет в мои стихи, в кошмары, в сны, в записные книжки… И останется мне надолго. Мне хранить и молчать об этом. Кто-то, глянув в меня, поймёт: не моё, чужеродное, лишнее. Я, может, тоже это пойму, забыв тебя и дожив до лета…
Вот только завтракать перестану. И кофе горький. И дым табачный. И кожа намертво пропитается одним и тем же запахом сладким. Где научилась так бить по роже и материться сквозь зубы смачно? И гладить пальцами гриф гитары, чтоб струны выли и бились в припадке.
Всё это станет почти моим. Как память мышц, как иглой по коже… Как будто я повторяю фразы из прошлых жизней, из древних песен. Как будто кофе и сигарета сквозь сонный взгляд разгадать поможет, Как получилось, что мой мирок с твоим уходом стал слишком тесен?
Но я привыкну, почти забуду, почти поверю, но мелко вздрогну, Когда таким же знакомым жестом изгиб гитары к себе прижму. И запах кофе, как запах кожи. Я память мышц. Не своих. Я помню. Как ты мне пела… Со мной всё ясно. Сквозь запах кофе в густом дыму.
Автор неизвестен